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Negami ut

2012-01-10T10:31:00.000+01:00

La diferencia

2011-07-26T01:48:00.002+02:00

Esto es "La diferencia" en la máxima expresión de su significado.

Complemento social del ser

2011-07-21T22:55:00.005+02:00

Mi pasado son raíces del árbol
desterrado en su crecer,
carcomido a mi llegada.

Mi existencia es laguna desierta,
venida al mundo como pozo sin agua
ni fondo que llenar.

Mi lugar es la nada que nada ocupa,
todavía por habitar:
la nada llena de nada.

Mi futuro es nombre sin complemento,
la no sintaxis del ser.

Aluminio mortuorio

2011-06-29T22:28:00.004+02:00

En honor a una muerta anónima.

En mitad de mi calle lunar,
lumpanar, termitas de hormigón,
reluce el oro de una manta térmica.

Se ha callado el semáforo de la plaza,
se ha callado el pan de cada día,
se ha callado el silencio de anáfora.

Los barbitúricos bailan, al son del esternón,
tangos y tangas
entre espadas y tragasables.

Llueven gotas de arena sobre Madrid
doliéndome en el orgullo propio,
y el ajeno que no me representa.

El reluciente óxido es oxímoron,
que nubla la vista y desluce al Sol.

La noche desvista el ojo de buen cubero,
no es noche ni es vista la paja en el ojo ajeno.

Crimen en el nombre de Cristo,
siete crisantemos en su honor.

Agrede a la muerte con más vida.

Traduce el poema a Dios.

150

2011-06-27T13:55:00.002+02:00

He acabado los exámenes, ¿nos vamos? Volvemos mañana. El Bercial. A Mozambique me voy de empalmada. ¿Cómo? Ajalvir con la L empalmada. Es la vida después de mi vida. Trabajo muy conspiranoico, trabajo muy de cafetería tachado. Lo que sea menester. Menester de verdura. Menester de cultura. Ancianos en fábricas gubernamentales de LSD. Brazo gangrenado con los tiempos controlados. Laboratorios Chemo Bayo. Salvesen quien pueda. Mao Tse-Tung éxito farlopero. Si quieres descargarte el éxito Mao Tse-Tung envía 'Tung' al 8888. Casi todo para hostelería, menos Paco o clientes. Yin y Yang, Yin Morrison y Yang Tiersen. ¡Qué morrison tiene Jim! Lady Gagay. Lady Gagarin. Camión de recuperaciones Casal (junio y septiembre). Va a estallar el Obús Lightyear. ¿Cómo? O pobo é quen máis ordeña. Todo se lo debemos a Dios. ¿Te das cuen? Milhouse nunca volverá a cenar en el Vips con una chica igual, además se le ve el sujetador, pero él no. Bares vacíos. La barra se come las pajitas. 140 euros de tragaperras. ¿Quieres un cartel? Cómo vivís los nuevos rojos, estáis forrados. Intereconomía. A Izquierda Unida. ¿Es cultura la escultura? ¿Cómo? Buena serie cancelada. A dormir cariñet, pero no. Gin Terraza. Buenos días, érguete. ¿Quieres ganarte un dinerín? Te la chupo y te pago 60 euros. 80. Contesta, coño. 100. 120 por 10 minutos. Nos corremos juntos. 150 por 15 minutos. CIENTO CINCUEN. Pollo a l'ast. ¿Cómo? Siniestra Cuenca minera. Melancolía de música sin hablar. Cambios de letra. El Bercial. Sa termineiz.

Feitiço

2011-06-26T23:12:00.003+02:00

A mis pies,
lo inalcanzable desciende a mis pies.

El rechinar del suelo relata su antigüedad.

El vacío de blanco en la pared,
el colmo de óleos.

A mis pies,
contradictoriamente a mis pies.

La cadencia estival nos colma de inquietud,
la inquietud detiene la sed.

A mis pies,
reposado, reclamas clemencia a mis pies.

De un verdor non grato,
una lucidez deslucida.
El cautiverio de lo normativo
pertenece a la juventud del suicida.

A mis pies,
el exceso de sexo vino a mis pies.

Oda al odiado diferente

2011-06-06T19:25:00.008+02:00

A ti, que vives la poesía
sin pretender vivir de ella.
A ti, que en tus escritos
no muestras el filo:
te ensañas a puñaladas.
Por tu cine,
cuya luz rompe lo impermeable.
A ti, que perseveras
sin apolillar las palabras.
Para tu espíritu,
que en los demás versa su libertad.
Para ti que desenvuelves los días
con café y anfetaminas.
A ti, por transitar con el respeto
que otros te niegan.
A ti, que no recibes faustos homenajes
por tu osadía de vivir
pese a ser huérfano de tu ser.
A ti esta oda,
pues tu diferencia,
destroza la norma.

Herencia

2011-06-04T20:00:00.003+02:00

El invierno no está,
al sol ni se le espera.
La lluvia no cala,
la nieve no hiela.
El coche ya vuela,
las puertas no cierran,
el calor Caribe
desierta la arena.
El ciego se ríe,
el cojo no llega.
Tu mente suscribe
ideas de mierda.
Te pueden las ganas,
te sobran quimeras,
malditos esquemas,
llamada en espera.
Envío correos
a puertas ajenas,
recibo boletos
caducos a espuerta.
Ausente de dudas,
tambores de guerra;
de un tal Cernuda
las ganas se heredan.
Camino torcido con muerte se cura,
se abstiene de normas, se vuelve cultura.

9:00

2011-06-03T23:55:00.004+02:00

Clama metropolitano el sol,
claman las persianas que olvidaste cerrar,
incluso las cortinas que no cortan la luz.
Me sé bien despierto, te sigo en esa actitud:
cerrojo en los ojos, duermevela corazón.
A las nueve,
el desierto salvaje está en el metro de Madrid.
Prefiero la cama;
que otros intenten vivir.

Durante un instante, hablamos.

2011-05-24T23:59:00.006+02:00

La luz quizás sea eterna y no el evidente destello fugaz.
Quizás estemos a tiempo de verla,
llenarnos de ella, y como ella, eternamente.
Quizás, si quieres, pueda verla.

Me haces dudar acerca de la voluntad de ser lumínico;
la pasividad ante ti, a la que el mundo me tiene acostumbrado,
me ciega el instinto.

No pusiste en nuestra naturaleza
el saber seguirte como aquel niño
que sabe reaccionar al caer.

Solo eso, sabemos caer,
pero no siempre reaccionar.

El Almendro Amargo

2011-03-17T22:28:00.003+01:00

Porque un país que mata a sus poetas no merece vivir.
Por eso sigo, sigo en España para asesinarla, ya que el desprecio le hace poco daño.

Ángel Guinda, El Almendro Amargo (Buenos Aires, El rayo que no cesa, 1989.)

Lo que somos

2011-02-17T16:31:00.005+01:00

Estamos hechos de pasado,
de cubos de basura sin bolsa,
manchados por los residuos
del tiempo.

Somos lo que fuimos,
construcciones temporales,
la cosecha de un mal año,
fotografías de un instante.

Vivimos del cáñamo, del alcohol,
del amor de juventud;
somos un conglomerado
de lo ajeno convertido en propio.

Combustibles versos

2011-01-14T21:45:00.005+01:00

Hace un tiempo escribí un poema que contenía los siguientes versos:

"Ana y Laura leen un cigarro
mientras fuman poesía."

Hoy quise reproducir la sensación de Ana y Laura...

i

2011-01-11T23:31:00.008+01:00

Instintivamente,
irremediablemente,
irracionalmente,
inexorablemente.

Intemporalmente,
ilógicamente,
imberbemente,
íntimamente.

Inseparablemente,
irresponsablemente,
impúdicamente,
incondicionalmente.

Intrigantemente,
intransigentemente,
íntegramente,
imperfectamente.

Inesperadamente,
intermitentemente,
inigualablemente,
inacabablemente.

Interminablemente,
inabarcablemente,
incombustiblemente,
insurrectamente.

Incontrolablemente,
inconscientemente,
inmoralmente,
impolútamente,
irremplazablemente,
incuestionablemente,
infaliblemente,
infinitamente te amo.

Líbranos del mal

2011-01-11T00:47:00.006+01:00

Nacida como esperanza de todos,
allá donde escondías en tus fueros,
comunistas y abertzales,
con Carrero uniste a los dos.

Allá donde pasaste de la liberación,
para el esparcimiento del terror,
allá donde unos te querían
y ahora parece que no.

En esos tiempos en los que eras
regocijo de muchos,
vengadora de todos,
necesaria.
En esos tiempos también te quise yo.

Ahora resultas extraña, anacrónica.
Ahora no te necesitan,
eres el juguete viejo que cuesta tirar.

Ahora ya eres pasado;
ahora y siempre, líbranos del mal,
porque ahora es siempre todavía.

El camino pausado

2010-12-25T20:40:00.007+01:00

Son mis pasos lentos y silenciosos,
de un sonido que tan sólo yo escucho.
Mis pasos, milenarios, siguen caminando
desde que el mundo es mundo,
y el filo de mi tierra final del mismo.
Es mi recuerdo el mejor legado:
mis letras bañan las gargantas y lenguas
de personas nobles, cultas, generosas.
Puedo divisar a mi izquierda
la acuosa inmensidad azul,
el jardín marino que nutre de labor a mis hijos
y viste de codicia a mis hermanos.
Bajo mis pies tengo la tierra desheredada,
la hermana que huyó pronto de casa,
el espejo donde verme reflejada.
Si giro mi vista hacia la derecha,
la vacía inmensidad me atormenta;
presiento avecinarse una lluvia imperativa,
escrita en una lengua que no alcanzo a comprender.
Diestramente se avecina una tormenta.

La paciencia me otorga la capacidad
de discernir entre sus discursos y mis razones:
ellos escriben, yo lo grabo en mi cuerpo.

Tengo en mí la ventaja de la calma,
la lentitud de mi piel y mi fauna.
Mi pasado me otorgará la razón futura.
Llegado su momento alzaré mi voz,
mis hermanos comprenderán
que mi origen es puro,
que mi presente es pasado,
que mi futuro está por escribir.
Yo doy significado a la paciencia
Soy el silencio que no calla,
la necesidad de volver, la huida obligada.

Solo hay una forma de sentirme, maternalmente.

Antropomórfico

2010-12-23T22:32:00.004+01:00

La madurez otorga la perspectiva necesaria para detestar los días como los que en estas fechas nos viven; este periodo navideño cargado de actos hipócritas y, lamentablemente, socialmente aceptados sin pararse a analizar la sinrazón del asunto.

Llegados a la víspera de una nochebuena que pasará como otra más, es decir, siendo igual de noche (y no tan buena), me he percatado de que por fin algo ha hecho que olvide que apenas falta un día para dicha celebración.

Ese algo es antropomórfico, calza un 43, lleva pantalones de pana y una sudadera de videojuego. Ese algo viste unos ojos que me retrotraen al mar que me trajo al mundo, al cielo que nunca alcanzaré. Ese algo lleva sobre las ideas unos hilos rubios, a veces retorcidos, otras bien lisos. Ese algo me ha regalado en un abrazo todos los abrazos del mundo. Ese algo, al que no pongo nombre por ser de tan bello, indescriptible, me da lo más importante que un hombre puede recibir: algo por lo que vivir.

Jean Genet, 100 años.

2010-12-20T16:10:00.007+01:00

Porque no sólo de Miguel Hernández vive un siglo, en este 2010 cabe recordar también el centenario del nacimiento de otro de los grandes hombres de nuestro tiempo, Jean Genet (19/12/1910 - 15/04/1986). Genet, un genio que tomaba la rebeldía como la única actitud vital posible.

La vida de esta mente creadora francesa está plena de sucesos dramáticos que marcaron el devenir de su obra literaria. Genet es hijo de una prostituta parisina, la cual lo entregó a la asistencia social antes de que el propio Genet cumpliera su primer año de vida. Tras su paso por casas de orfandad y familias de acogida, Genet pasó la mayor parte de su adolescencia en prisiones juveniles de Francia por numerosos delitos de robo.

Para intentar salir de esta espiral de robos y castigos penitenciarios, Genet, con 18 años se alistó en el ejército. La experiencia militar no le fue muy longeva, pues al poco de ingresar en el ejército francés, Genet fue expulsado súbitamente tras ser visto en actitud homosexual con un compañero.

A partir de aquí comienza para Genet un camino que le convierte en vagabundo, ladrón y chapero por múltiples rincones de Europa. También Genet visitó nuestro país durante ese periodo, concretamente las calles de Barcelona. Juan Goytisolo retrata esta estancia de Genet en Barcelona en un libro que vio la luz el año pasado, "Genet en el Raval".

Genet transitaba su vida entre la mendicidad y la escritura de unos textos de gran nivel literario e intelectual. Tras sus múltiples delitos por toda Europa y sobre todo en Francia, Genet estuvo a punto de ser condenado a cadena perpetua, hecho que fue evitado por las múltiples amistades que el intelectual francés cosecho durante este periodo. Fue gracias a Jean-Paul Sartre, Jean Cocteau, Pablo Picasso y otros personajes de la vida artística e intelectual frances, que Genet recibió su indulto.

Jean Genet, un grande de nuestro siglo; un autor que pasó de la plena mendicidad a codearse con las mentes más prodigiosas de su tiempo.

Genet recibió en 1984 el Premio Nacional de Literatura de la Academia Francesa.

Ángel Guinda, Premio de las Letras Aragonesas 2010

2010-12-19T11:48:00.004+01:00

Más información aquí

.com

2010-12-10T22:27:00.007+01:00

Soy un animal social,
la reiteración de mi rostro en la red,
el olvido de la tinta.
Mi generación es producto
de una soledad mal compartida,
la virtualización del onanismo,
la muerte de lo no verbal.
Mi vida es un conjunto de bytes.
La ociosidad viajaba en LSD,
mis impulsos van tras el LCD.
Somos el resultado
de la distancia y la ausencia;
un todo agregado bajo varios nombres
que siempre acaban en punto com.

En respuesta a una joven

2010-12-10T22:20:00.005+01:00

Poema de Ángel Guinda incluído en "La llegada del mal tiempo"

Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura.

Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.

Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tú también morirás.

Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.

Con el paso de los años todo se deteriora: el mundo se viene abajo.

Mas no te preocupes, esto solo sucede con el paso de los años.

ASCO

2010-11-15T21:57:00.009+01:00

Hay portadas escandalosas, con fotos mediáticas. Hay portadas con titulares llamativos, con juegos de palabras... incluso titulares que dan una patada al diccionario. Pero sobre todo hay portadas que dan verdadero ASCO.

Galeusca es una contracción de los topónimos Galicia, Euskadi y Cataluña. Fue el nombre con el que se designaron varios pactos entre partidos y políticos nacionalistas de Cataluña, el País Vasco y Galicia desde 1923. El primer pacto Galeusca o Triple Alianza fue firmado en la sede del Centre Autonomista de Dependents del Comerç i de la Indústria (CADCI) el 11 de septiembre de 1923. Los firmantes fueron representantes de varias asociaciones y partidos de Cataluña (de Estat Català Francesc Macià, de Unió Catalanista Josep Riera i Puntí y Pere Manen y Artés, y de Acció Catalana Jaume Bofill i Mates y Antoni Rovira i Virgili), Galicia (de Irmandades da Fala Alfredo Somoza y Federico Zamora y de la Irmandade Nazonalista Galega Vicente Risco) y País Vasco (de Elias Gallastegi Gudari, José Domingo Arana, Manuel Egileor y Telesforo Uribe-Etxebarría, del Partido Nacionalista Vasco (sector Aberri).

En el documento se reclamaba la plena soberanía política para las tres regiones de las que procedían, definidas como naciones, y se proponía la creación de un consejo conjunto para unir fuerzas.

Tras el alzamiento franquista y durante el exilio, el 9 de mayo de 1941, se promovió el segundo pacto en Buenos Aires, bajo el nombre de Galeuzka, reclamando la autodeterminación de los tres pueblos y el apoyo de los Aliados. Los firmantes fueron: Manuel Serra i Moret, Josep Escolà i Marsà y Pere Mas, del CADCI y la Generalidad de Cataluña en el exilio, Ramón María Aldasoro, José María Lasarte y Francisco Basterrechea, del PNV y del gobierno vasco en el exilio, Alfonso Daniel Rodríguez Castelao, Antonio Alonso Ríos y Lino Pérez, del Partido Galeguista y del Consello de Galiza.

El pacto fue ratificado en México el 22 de diciembre de 1944 por representantes de la comunidad catalana de México, PNV, ELA-STV, Partido Galleguista, Estat Català, Acció Catalana, CADCI, el Secretariado de Militantes de ERC, el Partit Socialista Català y la Unió de Catalans Independents.

Estos nombraron un secretariado tripartito formado por Joan Loperena (Cataluña), José Luis Irisarri (País Vasco) y Xoan López (Galicia). Entre otros objetivos, se proponía combatir la dictadura franquista, afirmar la identidad de las tres naciones, defender sus derechos, trabajar por el restablecimiento de la república y oponerse a la restauración de la monarquía.

En marzo de 1945 se consideró fracasado el proyecto. De hecho, los nacionalistas gallegos pensaban más en una confederación con Portugal que en la disgregación directa de España, divergencias que llevaron a su ruptura.

En las elecciones europeas de 2004 varios partidos nacionalistas se presentaron en coalición bajo el nombre de Galeusca.

Una última petición

2010-11-07T17:37:00.005+01:00

Si tú me faltas, ya me sobra todo.
ÁNGEL GUINDA

Si la casualidad noctámbula de algún joven
limpia en un soplo de tu alma mi legado,
ruego que mi recuerdo ávido te nombre
que eres tú lo mejor que me ha pasado.

Falade Galego

2010-10-26T23:57:00.003+02:00

Miniñas da Cruña
d’amabre despejo
de falas graciosas
e pasos ligeiros
deixá de Castilla
os duros acentos:
falade, miniñas,
falade galego.

Cand’é que vos ouzo
a patria esquecendo,
falar esas duras
palabras de ferro,
non sei o que sufro,
non sei o que peno:
falade, miniñas,
falade galego.

Mas cando falades
nos patrios acentos,
envoltos no voso
angélico alento,
parece que escuito
un canto do ceo:
falade, miniñas,
falade galego.

Eduardo Pondal

(Sen data. POESÍAS INÉDITAS, Edición da Academia Galega, 1935)

Tiempo y palabra

2010-10-18T00:32:00.008+02:00

Tiempo.
La levedad del ser, insoportable;
kundera, Arrabal, David Francisco.

Quizás más, pero mejor,
es éste único modo de existir,
a un lado, en las trincheras,
quizas a fuerza de insistir,
te aseguro, nadie más que yo.

Palabra.
La droga es el lenguaje;
el arte es sujeto, verbo y predicarlo.

Inanimada

2010-10-16T20:42:00.018+02:00

El cabello liso, con sus enredos,
las comisuras de su boca breve,
el iris castaño, a veces verde,
las manos leves y finos los dedos,

La piel sensible -peculiar cualidad-,
las uñas rosas, bien alta la frente,
el vientre liso, el resto turgente,
los pies treinta y ocho, talones detrás.

Las caderas, las nalgas, el clítoris,
el vello, lo bello, no nombro lo feo,
el cuello de cisne, la dermatitis.

Mas si ignoras aquello que es evidente,
perfecto físico sumado al ego,
es el alma para ti un caso pendiente.

A lo que pudo haber sido

2010-10-16T18:04:00.009+02:00

A David Francisco

Lo que pudo haber sido,
sin tu condescendencia,
son ladrillos y sueños,
una casa sin hipoteca,
nuestra descendencia
y otros hipotéticos.

Lo que pudo haber sido,
todo a medias;
a veces a tercios, los cuernos.

Lo que pudo haber sido,
rutinas de compás lento.

Qué tedioso lo que pudo haber sido;
qué lejano se me antoja
todo lo que nos ha sucedido.

No es una prohibición

2010-07-28T14:38:00.005+02:00

No es una prohibición

La decisión del Parlamento catalán de frenar la celebración de espectáculos taurinos no es una prohibición sin más, sino el reconocimiento de un derecho animal. El código civil de Cataluña dispone que los animales poseen una naturaleza mixta, es decir, no son personas de derecho pero tampoco son bienes inmateriales; por lo tanto, y derivado de esa naturaleza mixta, se establece la protección de los derechos animales. En consecuencia, la aprobación de la ley para la abolición de las lidias en Cataluña no es más que un desarrollo del código civil catalán y del derecho de los animales.

Con esto, los argumentos que alegan a la libertad de los toreros y de los aficionados a disfrutar de estos festejos quedan en entredicho, pues la libertad de unos termina donde se coarta los derechos de otros. La libertad que reclaman los taurinos no puede ser una libertad como tal, porque para que ellos tengan la libertad de disfrutar de las corridas de toros, han de limitarse los derechos de los animales. Repito, la libertad de unos termina cuando coarta los derechos de otros.

Además de no ser una prohibición, además de ser el reconocimiento de un derecho, es un triunfo democrático. Que una Iniciativa Legislativa Popular consiga ser debatida y aprobada en un parlamento democrático es un síntoma del buen estado de una democracia. Bravo por Prou!.

No es nacionalismo

Si tomamos en cuenta lo dicho anteriormente, si vemos esta ley como un reconocimiento del derecho animal por encima de la prohibición de un festejo taurino, queda claro que este reconocimiento de los derechos animales está totalmente desvinculado de ideologías.

Quienes piensan que esta ley se ha aprobado en Cataluña por cuestiones nacionalistas deberían preguntarse si no ha sido así porque esta Comunidad Autónoma tiene una mayor conciencia democrática que el resto de comunidades españolas.

No es una fiesta

No se puede alegar a la tradición para pedir la conservación de una tortura. No se reclama la legalización de las peleas de gallos, y eso que también son una tradición. Es de una total falta de moral reclamar la continuación del maltrato animal porque éste esté vinculado a una tradición.

El desig d’allò inassolible

2010-07-27T01:30:00.003+02:00

És bo que els somnis
mai no es facin realitat,
que la realitat il·lusioni
però que no arribi a encaixar.
És aleshores lògic
dels somnis dubtar,
perdre l'esperança,
cansar-se de sembrar
esquelets sense cos,
arbres sense fulles,
països sense consciència,
revolucions utòpiques,
i, potser, uns quants poemes.
Cal tenir sempre
alguna cosa per què viure,
aguantar sense cremar-la,
desitjar quelcom inassolible,
però mai no aconseguir-la.

*Traducción al catalán por Aarón Cózar,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Punts suspensius

2010-07-24T00:44:00.002+02:00

Per a tu,
que defuges els regals de la vida,
com el vent guarneix les cantonades
d'aquesta ciutat que ens habita.

Per a tu,
dels meus somnis ermitana,
que ningú no deixes estar-s'hi,
ni amo mai no tens per paraula.

*Traducido al catalán por Aarón Cózar González,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Love of lesbian

2010-07-16T00:15:00.002+02:00

Supera esto, no serás capaz.

Melómano hasta la muerte

2010-06-18T19:55:00.004+02:00

Como muchos ya sabréis, Ronnie Lee Gardner ha sido asesinado en una prisión del estado norteamericano de Utah. Gardner fue ejecutado ante un pelotón de fusilamiento, tal como lo solicitó él mismo, con la cabeza tapada y una diana en el pecho.

Gardner quiso asimismo que ningún familiar asistiese a su ejecución. A cambio les pidió que permaneciesen en el aparcamiento de la prisión y que, mientras él era asesinado, ellos cantasen un tema de Lynyrd Skynyrd, Free Bird.

Para mí este hombre tiene el cielo ganado.

Sonrisas y Gafas

2010-06-15T17:34:00.003+02:00

23 23 23 23 23 23 23 23

...y te sigues descojonando como cuando te conocí.
Me llenas de vida.

Marcos

2010-06-13T01:20:00.005+02:00

Marcos escribe frases con una horquilla en las pareces de su celda. Utiliza los ratos muertos en prisión para estudiar psicología por la UNED, está a punto de finalizar la carrera. En tres meses Marcos llevará 15 años en Alcalá-Meco; en menos de un mes, cuando pase marzo, llegará su 36 cumpleaños. Por mediación de su abogado, ha solicitado el tercer grado, pues ya ha cumplido algo más de la mitad de la condena. Me cuenta que el primer día que salga de Alcalá no sabrá bien dónde ir, que aquí tiene su casa, no su vida, pues ésta terminó el día que entró aquí. Aun así, no se arrepiente.

Era verano, 1994, cuando Marcos pasaba de mala gana unas vacaciones en aquel apartamento de Alicante, donde sus padres descargaban cada año sus ganas de levante. Como allí no conocía a nadie, Marcos se llevo sus apuntes de 3º de carrera para prepararse esas asignaturas de psicología que había dejado colgadas para septiembre. Un mes de playa, un mes haciendo lo mismo que hacía en Madrid pero a unos 400 kilómetros de allí. Esas rutinas autodestructivas lo convertían en un tipo raro, alguien muy extrovertido que se desconocía a sí mismo... él sabía que debía tener miedo de su otro yo. Tambien influyó mucho en su personalidad la insistencia en los estudios psicologicos; sus obsesiones eran complejas para el resto, su extraño carisma a veces le hacía pasar por loco. No lo era.

Marcos sentía resbalar sobre su mano la sangre de su padre, nunca imaginó sentir el calor de otra persona mediante su sangre. Intentaba terminar rápido con su vida para no tener que aguantar esa cara de incomprensión; si su padre nunca le había entendido, ¿Por qué lo iba a hacer ahora? Su madre no intentaba frenar su instinto asesino, tan solo miraba. No lloraba ni gritaba, apenas parecía estar allí. La hermana de Marcos sí que gritaba, y lo hacía como lo habia hecho siempre, quejándose por cosas que ni si quiera comprendía. Mientras le asestaba la última puñalada a su padre, Marcos ya estaba pensando el modo de acabar con su hermana; quería que fuese algo vengativo, algo que le doliera como a él le molestaron esos 21 años de compañía no deseada. En ese momento se dirigió a la cocina, cogió una sarten negra, y sin pensarlo dos veces, golpeó a su hermana que, devolviendo la tranquilidad y el silencio, dejó de gritar. Su último sonido fue el golpe de su cabeza contra aquel suelo de granito. Pero su venganza no era aquella, tan solo era el modo de hacerla callar. Marcos recordaba que su padre guardaba en el porche una garrafa de gasolina para la cortacesped. Su madre seguía arrinconada en la habitacion mirando aquella extraña situacion mientras Marcos ya regresaba con la garrafa, vertiendo la gasolina sobre su hermana. Antes de terminar todo el contenido, decidió que también deseaba acabar con aquel lugar que durante 5 años le habia jodido los veranos. Vació el resto de la gasolina por el apartamento, cogió sus apuntes, a su madre y lanzó una cerilla desde la puerta. Ese olor le recordó a la matanza de su pueblo.

Marcos no pudo presentarse a sus examenes de septiembre, no le dejaron. Es lo único que reclamó en aquel juicio; eso y llevarse a su madre con él a prision.

Comer despues de usar

2010-05-31T22:40:00.006+02:00

Contemplarte entre un estado febril,
como contemplo el rayo que no cesa,
me convierte en un ser sin destreza.
Me rindo como idiota, ¿Dónde debo ir?

Y te detienes a buscar la ropa,
a estas horas, aun sobre mí, desnuda,
inquieta, por imprudencia, las dudas;
sobre mi cuello cuelgas una soga.

De buen grado me cuelgo de la soga,
para tu venganza, digestión fina,
sin remordimientos ni morfina.

Un amante de mantis religiosa,
para mí, resulta ser ley de vida
ser tu amado y a la par tu comida.

In memoriam Ian Curtis

2010-05-18T19:04:00.000+02:00

O galego, a forza do noso amor

2010-05-17T16:32:00.004+02:00

A cultura non sabe seguir os camiños da politica.

Os tempos serán chegados;
malia que mexen por nos,
xa non é hora de decir que chove.

O galego é a forza do noso amor.

Queremos galego.org

REALIDAD; el peor juego de la historia.

2010-05-11T17:08:00.001+02:00

Heráclito

2010-05-10T22:36:00.007+02:00

Cambia el rumbo el caminante, aúnque esto le cause daño
Mercedes Sosa

Nunca del todo suelo cambiar,
pues falta aprender el modo
para poder cambiar del todo.

Septimana

2010-05-09T18:47:00.005+02:00

El uno con el anterior, los días,
como hoy con el posterior,
convergen en lugares comunes.

Ana y Laura leen un cigarro
mientras fuman poesía.

Los lunes de sol
serán mañana martes de nubes,
el miércoles... sabe Dios.

Tiempo al tiempo, imán de odio;
lo que tengo ya lo añoro.

Mediante jueves se media la semana,
hacia un viernes sin citas
que anuncia un sábado de resaca.

Silvio y Zeca Afonso rezan acordes
acordes con las circunstancias.

Domingo de su erección,
yantar familiar;
queda otra elección.

Y así sucesivamente.

Thank you for fly with us

2010-05-02T17:42:00.004+02:00

Boeing 757, Vigo-Madrid, 20:25.
Solicito a la tripulación de cabina
unos caramelos y un chaleco salvavidas.

Desde la ventanilla veo tu casa,
intento liberar la puerta de emergencia,
pero no me permiten emerger.
Me explican algo extraño
sobre ciertas normativas europeas,
por las que se prohibe volar
de modo individual del cielo a las aceras.

Permítame apearme en este lugar,
donde habita ajena a mí,
la mayor parte de mi vida;
les eximo de responsabilidad
si en el tránsito me llego a herir.

Espero que ustedes comprendan
que debo saltar hacia ese lugar,
pues hoy urge sobrevivir.

Encuentro con Luz

2010-04-21T22:26:00.007+02:00

Toda la luz del mundo pasa por tu mirada
Ángel Guinda

Como la inspiración me mojaba,
logré cambiarla por ti;
aquella que seduce a todos,
permite que vuelva a escribir.

Qué inconsciente regalo es el tiempo;
transitado conscientemente
se camina más despacio,
donde ya nada es urgente,
el tiempo es sólo verbo
y se vive en tiempo presente.

Cómo la Luz me encuentre
entre su espacio, recorrido veloz,
me niego a ser arrastrado
como se deja la gente,
por ese inútil caudal de luz,
que comprende la luz inerte.
Pido que la Luz me llame
-quizás así la encuentre-,
me atraviese de modo inesperado,
para hacer de mi vida algo más,
más que una vida corriente.

Morado casi añil

2010-04-15T00:40:00.004+02:00

Me dicen que por qué añoro algo
que nunca he vivido;
quizás es porque no me gusta
lo que hoy no vivo.

Me dicen que es un anacronismo
desteñir el rojo de las banderas,
por un morado casi añil.

Que un miércoles de abril
se ha vuelto un miércoles cualquiera;
pero me niego a vivir
sin paz, ni patria, ni bandera.

Casi de mutuo acuerdo

2010-04-10T17:13:00.009+02:00

Con la promesa de mantener
la sordidez de la amistad
me presto a rodar
una noche más con lo puesto,
en nuestros lugares comunes
que otras noches usamos
para un cuerpo a cuerpo
casi forzadopor la inercia
de la ginebra y la falsa moral.
Me presto a ser el mismo
con algún condicionante,
obligado a resistir impune
la tentación de jeans.
Sí, estoy obviando las quimeras
que dejas en la almohada,
en el coche, y en todas aquellas calles que nos pasean.
Dejo en el olvido también
aquel roce en la escalera del metro,
el desliz de mis yemas
por tu antebrazo de falanges
tocadas como cuerdas de arpa
en el Royal Festival Hall.
Vuelvo a casa asombrado
por una ausencia de dolor,
extraño
como un cambio de vías innecesario,
violento
como no imaginaría esta vida sin tí;
con el televisor encendido
entre anuncios de teletienda,
Edith Piaf resucita
por arte de ondas hertzianas,
me recuerda la inocencia
de este vacío de duelo:
Je ne regrette rien.
Me acuesto aun con ropa,
suena el móvil, eres tú,
je ne regrette rien,
parece que tu tampoco.

Barcelona, ara ja no és hora

2010-03-30T20:41:00.005+02:00

Barcelona,
a treita y uno de marzo,
se suicida en Montjuïc,
en este día,
décimo del año
después de siglo.
Algún rascacielos
de espejo azul
sobrevive a las calles del Raval,
donde los moros
trabajan la vida,
y el sexo se mantiene
como un trabajo estable.
Una lluvia de flores en la rambla
quema lienzos de Joan Miró.
No niego que en otro tiempo
os vuelva a recorrer,
calles de Barcelona,
como un charnego trashumante,
pa amb tomàquet,
sexo a deshora.
Barcelona es simple espasmo,
un movimiento involuntario,
un lanzamiento al vacio,
y de vez en cuando, amor.

Día internacional de la poesía

2010-03-21T18:24:00.003+01:00

Aprovechando la celebración del día internacional de la poesía, Cuatro ha emitizo una pieza en su informativo sobre las tertulias poéticas en Madrid. En el vídeo podéis ver a Ángel Guinda y Agustín Porras en la tertulia de El Alambique.

Il Pericolo Nº 1

2010-03-20T22:02:00.001+01:00

Per la mia donna fatale

De un pasado presente

2010-03-12T12:59:00.003+01:00

Qué ocurriría
si me quemaran los sueños,
si los noticieros
abrieran con los recuerdos,
que por cierto, hoy vi en el jornal
a un viejo amigo de los gallegos.

Hace tiempo que no seré el que fui,
dejando a un lado las austeridades
de un pasado que huele a gomina,
a pantalón barato del Pull & Beer,
al quemado aceite de las cocinas
que arrastré por Madrid.

Que pasaría si mi médico
decide hoy que ya es demasiado
lo que me ha tocado vivir,
anunciando que en mi garganta
no son virilidades lo que vibra,
si no un cancer de faringe,
avanzado en gran medida.

¡Qué infortunio más grande
pensar que en este mundo
mi fortuna no vale!

Las camas de Berlín

2010-03-11T17:14:00.007+01:00

Cuatro fueron las camas
que nos durmieron en Berlín:
dos solitarias, de salón,
otra de matrimonio, separada en dos.
Una luz continua ilumina
translúcidas camas de Berlín.
La ventana te salva
de la alianza con la oscuridad
de la noche;
un pacto para robarte
unos centímetros de sueño.
La respiración va encaminando
el camino cada vez más despacio.
Entre camas resta un espacio,
entre vidas un abismo.
Estás aquí, no puedo dormir.
Sólo tú consigues
que después de muerto
resucite el muro de Berlín.

A gritos

2010-02-21T12:45:00.003+01:00

Gracias por tu lengua

y tu lenguaje

y por demostrarme

cuerpo a cuerpo

que a gritos

también nos entendemos.

Escrito por C-Lo en su blog Concurrencia Caótica

Minaretes

2010-02-11T23:26:00.004+01:00

Es asombroso ver que mi amigo más conservador y mi amigo más revolucionario, cuando cogen una guitarra, tocan ambos la misma canción.

Tengo miedo de tener la posibilidad de imprimir mis pasajes en casa. Me gustaría que a los billetes de avión se les llamase 'boletos', como en la Argentina. Me gustan esos países con género femenino, como Francia, Italia o Galiza.

Me gusta la Heineken y no la Cruzcampo (aunque se elaboren en la misma fábrica). Lo único bueno de viajar hacia Guadalajara es encontrarse a la extrema izquierda de la A2 la fábrica de Mahou. Pero aun mejor es que anochezca y ver llenarse el cielo de estrellas galicia.

Me dan miedo que aquellos a los que hablé en mi blog (y ahora no me hablan) puedan ver cómo hablo a los que mañana no me hablarán.

Me gusta agarrar a David mientras le grita a Miguel Bosé.
Odio que en los bares sólo tengan Larios; odio la letra comics sans.

Me rio cada vez que veo la ciudad de Ginebra en el mapa de Suiza, y cuando recuerdo que la hija de Forega se llama como su capital. Minaretes a parte.
También me hace gracia la palabra cantones; Love of Lesbian son unos verdaderos cantones. Los chicos de mi facultad son unos verdaderos marineros.

Todo junto se escribe separado y separado se escribe todo junto.

El hijo puta

2010-02-03T19:56:00.003+01:00

Parece ser que todo sucedíó
a las tres de la mañana.
¿Tienes planes para esta noche?
Es que me siento algo solo,
y saltaron por la ventana,
aunque también
lo intentaron por el techo.
He discutido en casa,
por un niño muerto,
en 1989,
con una ganzúa electrica,
se tomaron su tiempo.
Creo que me voy,
no te molestes,
lo único que haría contigo
sería destrozarte el rostro.
La policía sospecha
de gente cercana,
Vete con él, como siempre,
y se pararon a comer jamón.
Al dia siguiente,
en todas las emisoras,
se perdió la Esperanza
necesaria para él,
pero acertaron las palabras:
"el hijo puta, eh".

El deseo de lo inalcanzable

2010-01-21T23:22:00.003+01:00

Es bueno que las ilusiones
nunca se hagan realidad,
que la realidad ilusione
sin llegar a cuajar.
Es entonces lógico
sobre lo deseado dudar,
perder la esperanza,
cansarse de sembrar
esqueletos sin cuerpo,
árboles sin hojas,
países sin conciencia,
revoluciones utópicas,
y algún que otro poema.
Es necesario tener siempre
algo por lo que vivir,
aguantar sin quemarlo,
desear lo inalcanzable,
mas nunca alcanzarlo.

Mortal de necesidad

2010-01-18T22:09:00.010+01:00

Creo que ya no te necesito.
Eso dicen mis versos,
aquellos que hace meses que no escribo.
Hoy te he mirado,
no por necesidad, menor desamparo;
insisto, hoy te he mirado
y apenas te he visto.
Mis pies he vuelto a descalzar,
sintiendo aquello que piso:
la suavidad de terciopelo en las alfombras,
la límpida esencia del suelo del mar,
tambien siento la incisiva grieta del vidrio,
incluso, a veces sobre la nieve, el frío,
calor de la sangre que empieza a congelar.
Así, un cúmulo de sensaciones
vuelven a rencarnar;
los zapatos,
el lastre que te vas a llevar.
Hoy te he mirado,
y creo que ya está.
Lo efímero, prolongado,
termina mortal de necesidad.
Creo que ya no te necesito,
pero no me permitas dudar;
torna en amistad, ciégame el instinto.
Si te vuelvo a mirar, si no cierras el grifo,
quizás te vuelva a necesitar:
mortal de necesidad.

Zaragoza en enero (2)

2010-01-08T21:52:00.004+01:00

Hoy he cenado con vino,
in memoriam, noches largas,
distensiones poéticas.
Hoy he cenado con vino,
tinto de nuestras letras;
Rioja por Cariñena.
Hoy he cenado con vino,
venido por vuestra ausencia.

Zaragoza en enero

2010-01-08T01:05:00.006+01:00

Delicias me recibió
con el frío
propio de estas fechas,
con un 127
propio de otras épocas;
la compañía de una pareja
propia del sueño
que habita en Zeta.

Da vértigo admitirlo

2010-01-02T02:11:00.007+01:00

Da vértigo admitirlo.

Pronunciarte fue asomarse
con el alma a un acantilado,
dejar soledad al decirlo,
rozarte la piel, ya inerte,
en aquellos lugares
donde ya no estamos.

Da vértigo admitirlo.

Esta noche me ha sido imposible
evocarte sin olvidar
el daño de los años,
de las verdades a medias,
escribiendo punto y a parte,
dejando la vida a un lado.

Da vértigo admitirlo.

Esta noche no es como las de antes;
estaba lleno de ella
¡Qué instante de fortuna!
Fui a olvidarte con las estrellas,
y por recordarte,
me estrellé con la luna.

Mi abecedario

2009-12-25T02:00:00.006+01:00

Mi alfabeto es tímido castaño,
aunque a veces vista de verde.

Tres letras que hacen daño,
tres letras,
donde ellas me lleven.

Mi abecedario de pocos es lenguaje,
dos lo usan, uno lo sufre.

Mi abecedario me tapa los ojos;
mi abecedario ocupa libros
que no comprendo.

Mi abecedario anda cojo,
no da fruto si lo abro,
ni se entera de que he muerto.

Mi alfabeto no tiene alfa ni beta,
no sabe si está en lo cierto;
no cree lo que dicen sus letras.

Mi abecedario no es siquiera mio
si acaso un invento,
dentro del cual, ando perdido.

Quemando nubes pasa el sol

2009-12-20T01:29:00.004+01:00

[...]
Cuidado al cruzar el bosque,
que los matorrales, huérfanos de lluvia,
podrían arder
si los rozaras con los muslos.

A la sombra de tus sábanas, te espero,
no tardes demasiado.

Quemando nubes pasa el sol.
Quemando nubes el sol pasa.

Patrona de los inactivos,
Santa Pereza de la tarde,
proteged el amor furtivo.
Si así lo quiere Dios, que así sea.

Especialmente en julio,
cuando reclaman compañía,
quemando nubes pasa el sol.

Quemando nubes pasa el sol,
y tú y yo follando mientras
que en otros lugares llueve,
y otra parte del mundo llora.

Unos de fiesta, otros de luto.
Unos luchan, otros se abrazan.
Quemando nubes pasa el sol.
Quemando nubes el sol pasa.

La breve historia de las ventanas

2009-12-16T00:21:00.007+01:00

Desde que comencé este tercer curso en la Facultad de Ciencias de la Información de la Complutense he tenido una pequeña relación con las ventanas de mi aula.

Allá por octubre, cuando el calor todavía no nos abandonaba (bueno, ni en octubre ni en noviembre), daba mucho gusto saber que en clase, a nuestras espaldas, se encontraba un gran alivio: una ventana rota. Por esta ventana que, para entendernos, tenía un agujero por el que cabía yo, entraba una brisa que nos regalaba ese fresquito que aliviaba el calor del "final" del verano. ¿Qué bien, no?

Pero ahora es diciembre, y ayer por la mañana en la avenida complutense nos acompañaban unos solitarios 2º centígrados y, por extensión (de agujeros se entiende), estos dos grados también nos acompañaban en nuestra aula. Era gracioso ver mi clase llena de gentes con abrigos, bufandas y sin apenas tomar apuntes, pues estaban tiritando de frío.

Me imagino que esta será la educación que nos querrá imponer la liberal Esperanza, una educación en la que hasta las ventanas son libres de actuar como quieran. No vaya usted a arreglar la ventana, podría caer en un acto de intervencionalismo del gobierno ¡Oh, no! ¡Que vienen los rojos!. Menos mal que la RAE quiere incluir la palabra 'totalitarismo' en el significado de 'comunismo'...

Y por esta ventana liberal se coló un docente, jurista, bajito y bastante gracioso al que no quiero culpar por entrar en mi clase, puesto que él calculó que cabía por nuestra ventana y por ella se coló (haberla arreglado a tiempo, ¿No?). Debo decir que me encanta este profesor porque, al menos, enseña... pero a veces enseña más de la cuenta. Es como esas mujeres que, enseñando poco, insinuando, me dejan en las nubes; pero a veces, si enseñan más de la cuenta, pueden caer en el mal gusto (aunque a muchos les ponga cachondos, la mujer y mi profe). En resumen, que por ventana liberal se coló profesor liberal; muy majo y buen docente, pero liberal, muy liberal.

Si él es liberal, yo seré libertino.

A mi ventana hoy le pusieron un parche (repito, no arregle usted la ventana, no sea que coarte la libertad de la ventana de querer estar rota), un parche de cartón, con largas tiras de celofán marrón.. "pa ir tirando, que no hay pelas".

A mi profesor no le pusieron ningun parche, pero para él sí hay pelas...

David - Cañita Brava

2009-12-08T19:29:00.003+01:00

Aquí tenéis una llamada que hizo David (PandaDeTolos) hace tiempo al programa 'Top Complutense' haciéndose pasar por Cañita Brava. Una delicia.

Pincha para escuchar

Contra mí

2009-12-04T16:53:00.003+01:00

En mi contra se inventó
el tabaco, el sexo, el alcohol.
En mi contra
las imposiciones, la seriedad.

Contra mí
me inventé yo.

En mi contra se crearon
las creencias, las mujeres,
los hombres y viceversa.

Contra mí, tu huída,
tú contra mí;
contra mí la vida.

Crepúsculo

2009-12-01T23:06:00.005+01:00

Nombre de una saga de ficción.

Esto es lo que han contestado unos compañeros en clase de jurídicas cuando les han preguntado "¿Qué es el crepúsculo?". Pues no, no me hace gracia. Y eso que eran unos de esos que se sientan en primeras filas (vale, no les critico, yo estoy en la tercera o cuarta). No me hace gracia, más que nada porque me pongo a buscar en google imágenes la palabra crepúsculo esperando ver un bonito atardecer y me encuentro con mierda del pan y circo. En fin, solo quería que al titular a este textículo "crepúsculo" a nadie se le venga a la cabeza ningún vampírico efebo.

Por crepúsculo me quiero referir al final de este 2009; sí, crepúsculo como metáfora, como aquel que sin saber que era una metáfora, cuando murió su canario de frio, introdujo un limón en su jaula (Ángel Guinda dixit). Y así, parafraseando al último revolucionario de verdad (nada de Llamazares ni Carrillos ni Cayos Lara), aprovecho para recomendaros su último libro, que también aparece en este crepúsculo anual como lo mejor que nos deparó el 2009: 'Poemas para los demás'. El que lee a Ángel se ve dirigido a cuestionarse profundamente su forma de vida.

Como este texto se está convirtiendo en un epílogo de este año, no me resistiré a seguir resumiendo lo que me aconteció. Puedo decir que el 2009 ha sido el año del cambio (y sin referencias a Obama que, para hacer rima fácil, diremos que me la mama), el año que todo cambió porque los elementos buenos e inalterables consiguieron mantenerse como tales y muchos de los malos e inalterables se han ido desvaneciendo. Veamos ejemplos: David, bueno e inalterable. Guinda, bueno e inalterable. Marlboro light, malo e inalterable. Aprecio social, malo e inalterable.

Aunque sé que me quedan ciertos vicios por despojar, todo lo oscuro que asomaba por mi luz se va yendo (o al menos tiene la intención de). No puedo decir objetivamente que conseguí librarme del lastre social, pero coño, conseguí admitir el problema y encauzar la solución.

Semana Tola.

Si este año está marcado por algo, la evidencia está en mis poemas. Siete meses de un amor con hambre atrasada (si, como la canción de Aute... luego no me llaméis Bunbury). Siete meses con un lapso estival, que no estuvo nada mal, pero que no consiguió el objetivo de borrar las taquicardias que hasta diciembre han perdurado. Lo que empezó como algo divertido por ser el tercero en discordia, el que no opta a tener voz ni voto, se ha convertido en un problema que me está costando dejar más que el tabaco. Pero bueno, para eso está el corazón, para estallárselo como Guinda, ¿No?

Paro ya, me aburrí del psicoanálisis (y si me aburrí a mí mismo, no quiero imaginar a los demás).

Menos mal que este blog se convirtió en reducto de allegados, y más allegados aun los que llegaron a este final.

Os deseo
Tola la luz del mundo.

Deseos a la muerte de su padre

2009-11-30T23:17:00.001+01:00

Nadie merece la muerte,
pues la muerte no es
mérito sino fin.

Padre, no te deseo la muerte,
pero es la suerte
que heredo de ti.

"Lamento profundamente haber nacido español"

2009-11-25T21:32:00.000+01:00

¿La palabra 'nación' muerde?

2009-11-25T00:21:00.002+01:00

Esto lo encontré en el blog de Francisco Castro; cuánta razón tiene...

"Daquela, os nacionalistas españois, que curiosa paradoxa, téñenlle un medo atroz ao concepto de nación."

http://franciscocastro.blogaliza.org/2009/11/24/%C2%BFpor-que-lle-tenen-medo-a-nacion/

Reconocimiento de causa

2009-11-20T12:55:00.002+01:00

Lo cruel es no saber quien eres,
relegarse a esperantos sin esperanza,
frustrarse a habitar mesetas despobladas.

Inútil es creer ser quien no eres,
tradiciones pasadas,
vía ancha en los trenes.

Derrochar es no quererse como es debido,
dar más de lo que nos han pedido,
delegar los sueños en los niños.

Envejecer es vivir sin haber vivido,
pagar las copas que hemos pedido,
llevar el pasaporte medio vacío.

Quejarse es resignar de uno mismo,
buscar en los otros lo que hemos perdido,
pedirle a Dios lo que nos es debido.

Pero reconocerlo es lo jodido,
ver que nada hemos conseguido;
querer enmendar, demasiado tarde,
el tiempo que hemos perdido.

Cosas que no existen

2009-11-19T00:27:00.004+01:00

Este poema me lo descubrió David. (Excusa para un link)
Este poema es de Joseba Sarrionandia. (Excusa para un anhelo)
Aquella canción de Kortatu es para Joseba. (Sin excusas)
Este poema dice más de lo que calla. (Sin tapujos)

P(ísima).E.

Cosas que no existen

Las cosas más hermosamente posibles
no existen.
Los mensajes más profundos no se han
expresado todavía.

La mayoría de los países son países
desconocidos.
Cuanta gente, cuantos instrumentos hay en el mundo
que no existen.

Nacimos en una provincia que no existe
y tampoco
existimos, en la medida en que somos
lo que no somos.

Todo inexistencia, todo extraño,
todo vacío,
todo oquedad, todo intervalo,
desubicación.

Y casi todos los quehaceres los tenemos
por hacer.
Los poemas más perfectos están
por escribir...

Pero también existe lo que
no existe.
La vida se compone de fragmentos
que no existen.

Joseba Sarrionandia

Bailén 8

2009-11-15T16:34:00.004+01:00

En una tarde cualquiera, al comer,
me invitas a beber de hierbas licores.
En una tarde cualquiera quiero tener,
en la calle Bailén primero izquierda,
las notas de cualquier vals de Cohen,
las quejas de este mundo de mierda.

En una tarde, no importa el día,
nos despedimos de la rutina,
ayudando a olvidar los amores,
putas que por amor tenía.
Quémalos ahora en la cocina,
qué malos; albóndigas con Carmiña.

En una tarde se nos hizo tarde,
viendo las horas correr,
como metáforas de la vida.

En una tarde, somos arte.
Contigo todo puede arder,
si la muerte nos esquiva.

Si eres tú

2009-11-12T16:34:00.003+01:00

Si eres tú
de Ángel Guinda

Si me levanto y está azul el cielo,
si voy a la cocina y no hay cerillas,
si echo a rodar mi vida por el suelo,
si al quererme sentar no encuentro sillas.

Si eres tú.
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Si me duelen las muelas y me amuelo,
si está la ciudad llena de octavillas,
si la luz se desata por tu pelo,
si mi infancia es un tren sin ventanillas.

Si eres tú.
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Si a mi sueño le faltan muchas camas,
si es nuestro amor luchar codo con codo,
si arderán los demás de nuestras llamas,
si tú me faltas, ya me sobra todo.

Si eres tú
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Video de Ángel Guinda cantando el poema musicado por Rosa León
(Video de PandaDeTolos)

¡Se suicidó la ideología!

2009-11-09T00:00:00.000+01:00

De aquellos muros vinieron estos lodos;
Ahora, ¡Chupad crisis!

Ese tipo que va al club de golf, si lo hubieras visto ayer
dando gritos de "Yankie go home", coreando slogans de Fidel,
hoy tiene un adoquín, en su despacho, del muro de Berlín.

Ese mismo que tanto admiró la moral estilo soviet,
por un catorce por ciento cambió la imaginación al poder,
desde que a Hollywood llega una línea del metro de Moscú.

Ha muerto Rasputín, se acabó la guerra fría.
¡Qué viva la gastronomía!
Y uno no sabe si reír o si llorar
viendo a Rambo en Bucarest fumar la pipa de la paz.

Ese que “al capitán Goma-2” con spray pintaba en la pared,
sufre de exceso de colesterol si fluctúan los tipos de interés.
Y tiene un adoquín, en su despacho, del muro de Berlín.

No habrá revolución, es el fin de la utopía.
¡Qué viva la bisutería!
Y uno no sabe si reír o si llorar
viendo a Trotsky en Wall Street fumar la pipa de la paz.

Hasta en Sevastopol,
los camaradas,
bailan el rock and roll.

Ha muerto Rasputín, se acabó la guerra fría.
¡Qué viva la peluquería!
Y uno no sabe si reír o si llorar,
por lo menos que le pongan hash a la pipa de la paz.

Siempre que lucha la KGB contra la CIA
gana al final la policía.
Sobre el rencor de clase floreció el amor,
ayer Lenin y Sza Sza Gabor se casaban en New York.

No habrá revolución se acabó la guerra fría.
¡Se suicidó la ideología!
Y uno no sabe si reír o si llorar…

Joaquín Sabina

Sonetos para quimeras /1

2009-11-07T00:00:00.000+01:00

Una llamada de atención desesperada,
con frases anticipadas de joven suicida,
te dejó varias noches varada en mi cama,
regalandome la imagen de verte dormida.

Un hilo más fino que la propia vida,
decide cuando puedes estar cerca,
de ese músculo que bien no dominas,
al otro lado de mi suerte huidiza.

Una palabra, apenas cuatro letras,
separan la realidad de la desesperanza,
la hipocresía de la condescendencia.

Una palabra, amor se llama,
la que nuestas vidas separa
sin dejar correspondencia.

Puntos suspensivos

2009-11-06T16:44:00.003+01:00

Para ti,
que esquivas los regalos de la vida
como el viento burla las esquinas
de esta ciudad que nos habita.

Para ti,
ermitaña de los sueños,
que a nadie dejas colgarse,
ni conoces la palabra dueño.

----------------------------------------------------------------------------------

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo de después son los despojos
que embalsaman el humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.

Joaquín Sabina

Con un Blues de Coruña

2009-11-04T18:07:00.005+01:00

Por el Orzán baja con la bufanda cada domingo,
va gritando a todos "hoy ganamos el partido",
aquel Blues con carné de socio vitalicio,
que vive en Madrid por no tener mayor hospicio.
Aparca el Ferrari a las puertas de Juan Florez,
Capdevilla boca abajo nos dejó varios goles;
y mientras Djalminha al Madrid bailaba,
él soñaba con gritarle desde la barra brava.
Vaya curva se han montado los de Coruña,
mirando desde arriba a los vecinos de segunda.
"Juégate ocho kilos en fichas del casino,
a que en el 84 empato el partido".
Apuéstate unas putas con Dieguito
a que el Madrid llega a los veinte
sin a Riazor robarle 3 puntitos.

Crupier

2009-11-01T19:08:00.003+01:00

No permita Eros que tengas poder,
no leas a duermevela El banquete,
no pretendas ser hoy mi crupier;
el corazón no tolera un torniquete.

Chaquetas de cuero,
vidas de quita y pon;
no me digas "te quiero"
si no sale del corazón.

En la noche despiértame
con llamadas a contraluz,
desvélame y espérame;
juégatela con Belcebú.

Infiltrados

2009-10-29T10:39:00.002+01:00

Este video salió publicado hace unos dias en PepinoNews. En él, Iago y Chus nos "infiltramos" entre los ultras del Deportivo en el partido que lo enfrentó al Valladolid en la pasada jornada.

Passejant per Barcelona

2009-10-28T23:42:00.001+01:00

Passejant per Barcelona, un dimecres cap al tard,
he pensat ja fa una estona que no estic enamorat.

No tinc el foc que em demana qualsevol barceloní.

Pi de la Serra

Comienza la tercera república

2009-10-27T21:58:00.003+01:00

Como suele pasarme con la fecha de los cumpleaños de mis amigos, también me olvidé del aniversario de esta república que desde hace dos años me viene regalando mil sensaciones. El sábado cumplí 2 años de blog que han pasado casi sin darme cuenta.

265 entradas que vistas una a una relatan los estados de ánimo de estos 730 días donde la vida cambió de pleno. Los más atentos habrán podido leer entre líneas quiénes fueron mis amantes, mis amigos, mis miedos, mis esperanzas, mis sueños, las frustraciones, las ilusiones. Y bien he dicho que sois los más atentos porque casi os puedo contar con la palma de una mano; para vosotros son todos los sentimientos que compartí y espero que en esas 265 entradas alguna vez os hayáis visto reflejados. Tampoco me engaño, para el primero que son estas 265 entradas son para mí.

No quiero aburriros con resúmenes de estos dos años, los que me seguís (en la vida más que en el blog) ya sabéis todo lo que ocurrió.

Gracias, sobre todo, a David.

Fiesta sorpresa

2009-10-21T18:04:00.010+02:00

Llegué esta tarde a casa y estaba completamente llena de gente. Catalanes pagando los peajes de sus comarcales, gentes con disfraces de Lenin y Castelao. No vi por allí a la trinidad de tú, yo y la suma de los dos. Pude ver levitando a dos metros del suelo a una donostiarra dialogar con mi sombra a tres metros de mí. Encontré a un hombre con su cónyuge contando ciertos billetes que pasaban de los cincuenta (de edad ellos y de euros los billetes). Había también un poeta útil, un cineasta pánico, una Dulcinea del Toboso, críticos de cine, cuatro homosexuales que se acababan de conocer, una mujer que estrenaba divorcio con su amante al hombro. Vi un técnico de sueños recién salido del hospital psiquiátrico. Estaba también un ególatra con mi cara, una pitonisa, seis pretendientes en versión femenina y un par de prostitutas. Pero al llegar a casa no te encontré entre la fiesta de mi vida; no sé si no te invitaron o no quisiste venir.

Tomárselo con calma

2009-10-20T23:43:00.005+02:00

Después de tanto tiempo, al fin te has ido
y, en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.

Con el cartel de libre en la solapa
he vuelto a ser un guapo entre las guapas
chulapas de Madrid,
sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por ti.

Joaquín Sabina

Veranillo de San Martín

2009-10-18T17:13:00.002+02:00

No me vueles la venda de los ojos,
ni hagas algo que se pueda parecer,
no me mientas, no me pidas antojos;
hay mil cosas que pretendo conocer.

Si a noviembre sobrevive el calor,
dime qué has venido a hacer aquí,
si sólo de verano fuiste amor,
llegaste al veranillo de San Martín.

Ahora que contamos amigos por candelabros
y a los novios anotamos en cajas B,
ahora que te desnudo con vocablos,
ahora, que todo parece ir bien.

Eterna duda

2009-10-14T23:38:00.004+02:00

¿Qué es pertenecer a alguien?
¿Es ser o estar?
¿Estoy contigo o soy contigo?
¿Cuál es el límite de mí mismo?
¿En qué parte de mí dejo de ser yo para empezar a ser tú?
¿En qué aspectos sigo siendo Iago y en cuales no?
¿Qué cosas cotidianas son mías y cuales para ti?
¿Cuantas veces te pienso al día?
¿Pierdo la consciencia de mi existencia siendo sólo consciente de ti?
¿Conciencia, sexo, consejo o duda?
¿Eres acaso una quimera?

¿Acaso un eterno interrogante?

Perder lo amado

2009-10-13T00:00:00.003+02:00

Desenamorarse es volver a ti,
quitarse del lastre conyugal,
tomar conciencia de tu persona,
dejarla sola y echar a andar.

Desenamorarse es volver al amor,
enamorarse de uno mismo,
volver a caminar las calles,
desempolvarse de cierto hedor.

Perder un amor, no concierne
en gran pérdida, si se sabe
de una ganancia mayor.

Al perder un amor no se pierde,
salvo si por amor se entiende,
algo así como te quise yo.

الأندلس

2009-10-12T00:00:00.003+02:00

Hoy, 12 de octubre, celebran el día de la fiesta nacional de España. Los españoles tan sólo llevan 22 años celebrando esta fiesta (al menos bajo ese nombre).

¿Sabéis cómo se denominaba anteriormente a la festividad del 12 de octubre? Os lo diré: Fiesta de la raza. Bajo este nombre se encuentran los orígenes de esta festividad, que comenzó a celebrarse en el año 1918 bajo el mandato del gobierno de Antonio Maura.

Pero, este nombre suena demasiado fuerte, ¿No creéis?. Pues así también lo pensó Francisco Franco, gran salvador de la patria. Con la buena fe que le caracterizaba, decidió cambiar tan despectivo nombre a otro que no sonara tan mal. Así, en 1940, Franco cambió el nombre de 'Fiesta de la raza' por 'Día de la raza'. Alarde de ingenio. Bien hecho, Caudillo. Pero en 1958, en un arrebato de traición al ideario falangista, Franco volvió a cambiar el nombre de la festividad por el de 'Fiesta de la Hispanidad' (Algunos nostálgicos todavía se refieren con este nombre al 12 de octubre).

En 1987, la democracia (o demos gracias) nos regaló el último cambio hasta hoy: 'Día de la Fiesta Nacional de España'. Olé!

Sobre el hecho que se rememora este 12 de octubre prefiero no comentar nada; Colón tiene un capítulo aparte. Ahora bien, les pregunto a los españoles que celebran esta fiesta ¿Qué os parecería si cada 27 de abril los musulmanes celebrasen el desembarco árabe en Gibraltar que precipitó la derrota de los Visigodos y el comiénzo de Al-Ándalus?

19%

2009-10-07T19:41:00.003+02:00

Ahí va el I.V.A. al 19 %
gravando a más del 16
a nuestros alimentos
Aquí se nos viene el I.V.A.
al rey lo que es del rey,
al rey nuestros impuestos.

Omnipresente I.V.A.
reflejo capitalista,
pensando que Zapatero iba
del ejercito zapatista...
¡Va usted lista,
sociedad "socialista"!

Háblame de ella

2009-09-25T00:19:00.003+02:00

Mira, David, no es que fuera premeditado,
bueno sí, pero no premedité premeditarlo.
Me encantó porque quise ser encontrado,
ella no lo buscó, pero quiso buscarlo.

Mujer madura en apariencia que era una niña en su interior,
una niña con problemas. Los dos ayuda esperábamos,
nos encontramos, con el tiempo nos encantamos;
quizás ninguno lo buscaba, seguro que los dos lo necesitábamos.

La que me acompaña se llama Meretriz,
sin desmerecer ese nombre,
pues se sabe dentro de mí
pero, a la vez, de otro hombre.

Mi corazón en cambio tiene muchos nombres:
dulzura, amor, ternura, sueño, belleza...
pero también distancia, distancia, maldita distancia
que me hace alejarme de mí mismo sintiéndola cerca.

Meretriz también es distancia,
al contrario que tu polinomenclatura,
la lejanía no es tangible,
y si la recorro se hace más dura.

Amigo, hay dos tipos de distancia,
como de dos tipos son nuestras mujeres:
distancia física con cercanía, como en mi caso;
en el tuyo estáis juntos pero os vais.

Con todo ello, Meretriz es lo único en mi cabeza;
ella es el despertar y el último pensamiento,
ella es en todas las cosas, a menudo tristeza,
y me cago en la puta, que la quiero es cierto.

Más que a nada, más que a nadie, más de lo que nunca.
Aunque aquellas películas que veíamos de pequeños,
donde todo era bonito, eran mentira.

De Meretriz me gusta su prisa, yo la espero.
De Meretriz también la ausencia donde me quedo;
me hablan sus ojos y yo los leo,
me mata su risa, de ella soy objeto.
Como juglar o útil de cama,
durante dos años he juzgado;
si bien es cierto que aún no me ama,
más cierto es, David, que nunca ha amado.

Pero debes plantearte, hermano, si todo lo que sientes
es real o un capricho de tu poesía,
y si no será ciertamente todo mentira.
Todo es mentira, su belleza está en tu cabeza.

Estamos soñando.

Iago Morais y David Francisco (Panda de Tolos)

Correlación inconexa

2009-09-24T01:54:00.008+02:00

Si la gente nos oyera los pensamientos, pocos escaparíamos de estar encerrados por locos.
Jacinto Benavente

Los que envilecemos la tierra odiamos la vida.
Los que odiamos la vida amamos la muerte.
Los que amamos la muerte sabemos qué es la vida.
Los que sabemos qué es la vida somos ignorantes.
Los que somos ignorantes nos preguntamos qué es la vida.
Los que nos preguntamos qué es la vida no leemos la biblia.
Los que no leemos la biblia creamos la cultura.
Los que creamos la cultura nos creemos cultos.
Los que nos creemos cultos no nos cultivamos lo suficiente.
Los que no nos cultivamos lo suficiente trabajamos sin sentido.
Los que trabajamos sin sentido aceptados nos sentimos.
Los que aceptados nos sentimos no matamos.
Los que no matamos morimos por dentro.
Los que morimos por dentro bajamos la mirada.
Los que bajamos la mirada escondemos lo que no quieren escuchar.
Lo que no quieren escuchar es lo mismo que ellos piensan.
Lo mismo que ellos piensan es matar, violar, quemar y molestar al prójimo;
molestar al prójimo es el único fin de estos versos,
el único fin de estos versos es terminarse.
Terminarse lo es todo.

El triunfo

2009-09-20T00:52:00.009+02:00

Mensajero. -¿Acaso por temor a estas cosas estabas desterrado de allí?

Edipo. - Por el deseo de no ser asesino de mi padre, anciano.

Edipo Rey, Sófocles

Ya lo tengo claro; quiero triunfar.
Quiero triunfar pisando a todos;
tengo que ganar, creando esclavos,
pisando a todos, me verán llegar.

Quiero triunfar y mirar desde arriba,
deseo vencer y ser totalitario,
lo veo venir; no seré ermitaño.
Yo seré más, lo veré desde tu ruina.

Desde la cima lo veré todo claro,
yo siempre grande y tu pequeño,
tú siervo y yo siempre dueño.
Mi triunfo es tu desamparo.

He triunfado, pero no sé cómo.
He ganado, pero no sé el qué.
Si en la vida, vivir lo es todo,
de vivir, no me preocupé.

Efímera quimera

2009-09-16T12:24:00.002+02:00

De la suma de fracasos nace uno mayor,
del cúmulo de retrasos, el tiempo no espera;
en las apariencias apareces eterna,
en las experiencias desapareces etérea.
Entre estos fenómenos estoy yo,
en las líneas de lluvia de tus dedos,
escondido entre las nieves de Hiroshima,
rodeado por el isósceles de tus piernas,
que son el peso que llevo encima.
Las sombras de tu espalda de piedras
son los montes que me conquistan,
las risas de tu falda efímera,
los sonidos que atemorizan.
Los suave que es tu vientre,
contrasta con lo áspero del alma.
Que si en realidad, no veo lo evidente,
disculpa que seas, amor, lo que me calma.

Mentir a la verdad

2009-09-12T19:00:00.004+02:00

Como el infiel que jura no volverlo a ser,
el yonqui que se escuece tras el alba
de la primera raya del amanecer.

Como el borracho taciturno de las resacas;
el pintor que, entre las estepas,
ensueña Montmartre al anochecer.

Como el juez que es acusado,
por el ladrón al que han robado;
Como las vidas que matan las muertes que avivan,
las voces que callan los ojos que ciegan.

Como la lluvia que seca los mares,
los vasos de ginebra
los abstemios en los bares.

Como las pupilas que gritan,
lo que las palabras callan
en víspera de funerales.

Así has vivido tú,
envuelta en mentiras,
que vestías de verdades.

De rutinas violentas

2009-09-09T13:22:00.004+02:00

Las lágrimas de San Lorenzo
te llueven cuando estás sola,
sacando a tus amantes del vicio
de creerse dentro de ti,
de seguirte hasta el precipicio,
de asesinarse si es preciso,
colgándose de la soga de sueños
que inventaste en el juego
de hacerles primero dueños
para descubrirles después
un futuro incierto del que,
ahora eres tú dueña y ellos
meros perros,
que siguieron tu guante,
como este lunes siguió al domingo,
con una resaca suicida que,
a piques de hacerse cierta,
se convirtió de nuevo
en otra rutina violenta,
como todos los días contigo que,
son lunes que despierto sin ti.
Todos los lunes que despierto contigo
son días que, ciertamente, no he vivido.

Las primeras citas

2009-08-18T21:22:00.002+02:00

Una primera cita puede ser muy bella; descubrir que, mientras te acercas a ese primer contacto, ella te busca desde los dedos de los pies hasta el final del cabello más erizado de tu pelo. La forma con que le devuelves con gratitud una mirada cómplice, a los ojos, solo a los ojos. El modo en que ella, a un instante de ti, te dice
"Hola, perdón por llegar tarde."
y cómo tú respondes, mirando al camarero, pidiendo
"Dos cafés con leche por favor."
y vuelves a sus ojos, solo a sus ojos, y dices complaciente que
"Lo mejor de un café con leche es un café contigo"

Y así, las horas del tiempo parecen dormirse, pero también parece llegar la hora de irse. Ella se levanta y te dice
"Tengo que marchar, o mi marido se preocupará"
y restas en la misma postura durante unos segundos, escuchando cómo ella te dice
"¿Te pasa algo?"

Sigues en la misma posición, inmovil, como por un rayo clavado al suelo.

-Oye, te estoy diciendo que si te pasa algo.
-Me pasas tú
-¿Qué?
-Nada, solo me preguntaba cuándo nos volveremos a ver.
-Cariño, hay caprichos de amor que una dama no debe tener.

Lo peor de mis primeras citas es que pasan a ser la última.

Cobardes

2009-08-17T19:16:00.004+02:00

España bebe, Catalunya se droga;
miren, niñatos, Euskadi es lo que mola.

No me apetece pensar en ti,
pero es como el trabajo:
Tengo que hacerlo aunque no quiera;
hoy me quedo con David.

¿Qué hacemos por nuestro país?
¿Qué haces tú por mi felicidad?
Esta es la lucha de un corazón, por un amor:
Copular, democrático y ficticio.

La doble A se asemeja a la triple,
las SS vuelven a las calles. Jamás;
Ojalá te entre la gripe,
la gripe Aa.

No arrepentirse, ni un paso atrás.

Vuelve a la lucha por tu rutina,
por esos ocho meses de "innovación",
directamente desde el barrio del calvario
al asesinato volcaste tu vocación.

En la comisaria hoy denuncié
que me usurparon el corazón;
con esos antecedentes,
de poca luz y andaluz,
te odiaré siempre.

Pero sin acritud, como "la carta al General",
me hiciste daño, pero te amo.
Me hiciste daño, pero te amo.
Me hiciste daño, pero... no.

Arterias de hielo

2009-08-11T21:39:00.003+02:00

Se partió en Calafell
la memoria del ego,
se ha prendido en la tierra
otra historia del miedo.

Se ha perdido en el norte
un alma del centro,
se ha curtido en la hiedra
otra arteria de hielo.

Se ha quedado sin falo la sangre del mio,
se arrepiente, sin embargo, desnudo, dormido,
pendiendo de un hilo tu vida conmigo.

A nosa terra é nosa

2009-08-11T03:40:00.004+02:00

Pedimos que a nosa terra sexa nosa
Porque somos fillos dela.
Porque ninguén mais pode gobernala.
Porque ninguén mais pode cumpri-la súa mision histórica.
Porque levámo-lo seu nome polo mundo adiante.
Porque queremos cumpri-lo primeiro mandato dos nosos irmáns, os que deron a vida pola liberdade.

A NOSA TERRA É NOSA!

Xa se ten dito moitas veces, mais agora dicímolo nós, os desterrados, os desterrados que vivimos en liberdade.
Dicímolo en nome de moitos miles de galegos que andan polo mundo.
Dicímolo tamén en nome de moitos miles de galegos desterrados na propia terra.
Dos que viven como fillos da morte, contando o tempo por noites.

E quen somos nós pra falar deste xeito?

Somo-los galeguistas de tódo-los partidos democráticos

Somos os galegos antifascistas.

A.D.R. Castelao

2009-08-09T04:35:00.003+02:00

Al grito de un déjame,
rogándote estoy;
gritándote quédate,
rogándote voy,
callando el quédate,
que sea por hoy.

Poniendo al día mis sueños

2009-08-07T01:40:00.003+02:00

1º Sueño con poder seguir soñando.
2º Sueño con poder arrastrar mi cuerpo lejos de la capital.
3º Sueño con poder arrastrar a David, Guinda... y poco más.
4º Sueño con poder escribir bien.
5º Sueño con no tener dinero.
6º Sueño con no tener coche.
7º Sueño con poder no tener poder.
8º Sueño con ser un músico en el metro de Barcelona.
9º Sueño con ser un periodista al estilo de Robert Redford.
10º Sueño con ser contador de historias.
11º Sueño con ser en todos los que me quieran.
12º Sueño con ser en todos los lugares del mundo.
13º Sueño con ser lo que soy.
14º Sueño con no ser inmovil.
15º Sueño con no ser inerte.
16º Sueño con no ser lo que ellos quieren.
17º Sueño con no ser hijo.
18º Sueño con no ser lo que aparento ser.
19º Sueño a todos los gallegos siendo gallegos.
20º Sueño a todos los españoles siendo inteligentes.
21º Sueño a los politicos acusados por los pueblos.
22º Sueño a los ayuntamientos vestidos de tricolores.
23º Sueño a los niños con algo por lo que vivir.
24º Sueño a las madres con su recompensa.
25º Sueño a los varones siendo apuntados por una escopeta.
26º Sueño música.
27º Sueño tabaco (sin adictivos, sin atractivos).
28º Sueño ginebra.
29º Sueño amantes.
30º Sueño la vida.

Más que dos regalos, dos penetraciones

2009-08-06T20:52:00.005+02:00

Gracias Ángel, gracias Leónidas,
gracias David (a ti, mas que nada, por existir)...

Something...

2009-08-06T19:50:00.004+02:00

Something in the way he moves, attracts me like no other lover. Something in the way he woos me I don't want to leave him now. You know I believe him now. Somewhere in him smile he knows that I don't need no other lover. Something in him style that shows me don't want to leave him now, you know I believe him now. Something in the way he knows and all I have to do is think of him. Something in the things he shows me, don't want to leave him now...

Camas vacías

2009-08-01T17:58:00.005+02:00

Ni tú guardas recelos ni yo rompo contratos,
yo no mato por celos porque tú mueres por mí,
antes de que me quieras por guardar un trato
lárgate con cualquiera que se parezca a mí.

De par en par te abro las puertas que me cierras,
me cuentan que mi olvido no te sienta tan mal,
la soledad que hemos elegido es peor que la espera,
aquella cama estival no puede fracasar.

Yo, en cambio, no he podido ir a través del tiempo
que emborrona las astillas de tu ciudad barcina,
en potencia de intérprete esculpes el firmamento
desde un hotel de lujo con dos camas vacías.

¿Quién hará mi trabajo dentro de tu cama?,
la boca que es mía ¿de qué boca será?,
el liso de tu pelo ya no me da la espalda
cuando gano contigo lo que pierdo al llorar.

Aunque nunca me callo, guardo un par de secretos,
lo digo de hombre a hombre, de mujer a mujer.
Ni me caso con nadie, ni guardo pa’ mis nietos,
por no tener no tengo, ni edad de merecer.

Como voy contratado nunca me falta tu pecho,
siempre que me confieso me das la absolución,
ya no cierro los ojos para rogarte un beso,
cada vez son más tristes los ecos del amor.

"Maldita sea la tinta que empapa tus papeles",
medita la tercera persona del plural.

Adaptación de 'camas vacías', de Joaquín Sabina